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Es ging ihm nichts darüber, Er leert ihn jeden Schmaus; Die Augen

gingen ihm über, Sooft er trank daraus.

Und als er kam zu sterben, Zählt er seine Städt im Reich, Gönnt

alles seinem Erben, Den Becher nicht zugleich.

Er saß beim Königsmahle, Die Ritter um ihn her, Auf hohem

Vätersaale, Dort auf dem Schloß am Meer.

Dort stand der alte Zecher, Trank letzte Lebensglut Und warf den

heiligen Becher Hinunter in die Flut.

Er sah ihn stürzen, trinken Und sinken tief ins Meer, Die Augen

täten ihm sinken, Trank nie einen Tropfen mehr.

(Sie eröffnet den Schrein, ihre Kleider einzuräumen, und erblickt

das Schmuckkästchen.)