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Chaque fois qu'il passait devant une de ces maisons isolées qui

côtoient parfois les routes, il se disait: il y a pourtant

là-dedans des gens qui dorment!

Le trot du cheval, les grelots du harnais, les roues sur le pavé,

faisaient un bruit doux et monotone. Ces choses-là sont

charmantes quand on est joyeux et lugubres quand on est triste.

Il était grand jour lorsqu'il arriva à Hesdin. Il s'arrêta devant

une auberge pour laisser souffler le cheval et lui faire donner

l'avoine.

Ce cheval était, comme l'avait dit Scaufflaire, de cette petite

race du Boulonnais qui a trop de tête, trop de ventre et pas

assez d'encolure, mais qui a le poitrail ouvert, la croupe large,

la jambe sèche et fine et le pied solide; race laide, mais

robuste et saine. L'excellente bête avait fait cinq lieues en

deux heures et n'avait pas une goutte de sueur sur la croupe.

Il n'était pas descendu du tilbury. Le garçon d'écurie qui

apportait l'avoine se baissa tout à coup et examina la roue de

gauche.