Страница 237 из 2546

De tanta confusión no las arenas del padre Tajo oirán los tristes

ecos, ni del famoso Betis las olivas: que allí se esparcirán mis

duras penas en altos riscos y en profundos huecos, con muerta

lengua y con palabras vivas; o ya en escuros valles, o en

esquivas playas, desnudas de contrato humano, o adonde el sol

jamás mostró su lumbre, o entre la venenosa muchedumbre de fieras

que alimenta el libio llano; que, puesto que en los páramos

desiertos los ecos roncos de mi mal, inciertos, suenen con tu

rigor tan sin segundo, por privilegio de mis cortos hados, serán

llevados por el ancho mundo.