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On faisait alors son chemin par les femmes, sans en rougir.

Celles qui n'étaient que belles donnaient leur beauté, et de là

vient sans doute le proverbe, que la plus belle fille du monde ne

peut donner que ce qu'elle a. Celles qui étaient riches donnaient

en outre une partie de leur argent, et l'on pourrait citer bon

nombre de héros de cette galante époque qui n'eussent gagné ni

leurs éperons d'abord, ni leurs batailles ensuite, sans la bourse

plus ou moins garnie que leur maitresse attachait à l'arçon de

leur selle.

D'Artagnan ne possédait rien; l'hésitation du provincial, vernis

léger, fleur éphémère, duvet de la pêche, s'était évaporée au

vent des conseils peu orthodoxes que les trois mousquetaires

donnaient à leur ami. D'Artagnan, suivant l'étrange coutume du

temps, se regardait à Paris comme en campagne, et cela ni plus ni

moins que dans les Flandres: l'Espagnol là-bas, la femme ici.

C'était partout un ennemi à combattre, des contributions à

frapper.