Strona 253 z 763

Il appelle. Quelqu'un! quelqu'un! Il appelle toujours.

Rien à l'horizon. Rien au ciel.

Il implore l'étendue, la vague, l'algue, l'écueil; cela est

sourd. Il supplie la tempête; la tempête imperturbable n'obéit

qu'à l'infini.

Autour de lui, l'obscurité, la brume, la solitude, le tumulte

orageux et inconscient, le plissement indéfini des eaux

farouches. En lui l'horreur et la fatigue. Sous lui la chute. Pas

de point d'appui. Il songe aux aventures ténébreuses du cadavre

dans l'ombre illimitée. Le froid sans fond le paralyse. Ses mains

se crispent et se ferment et prennent du néant. Vents, nuées,

tourbillons, souffles, étoiles inutiles! Que faire? Le désespéré

s'abandonne, qui est las prend le parti de mourir, il se laisse

faire, il se laisse aller, il lache prise, et le voilà qui roule

à jamais dans les profondeurs lugubres de l'engloutissement.