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Faire le poème de la conscience humaine, ne fut-ce qu'à propos

d'un seul homme, ne fut-ce qu'à propos du plus infime des hommes,

ce serait fondre toutes les épopées dans une épopée supérieure et

définitive. La conscience, c'est le chaos des chimères, des

convoitises et des tentatives, la fournaise des rêves, l'antre

des idées dont on a honte; c'est le pandémonium des sophismes,

c'est le champ de bataille des passions. À de certaines heures,

pénétrez à travers la face livide d'un être humain qui réfléchit,

et regardez derrière, regardez dans cette ame, regardez dans

cette obscurité. Il y a là, sous le silence extérieur, des

combats de géants comme dans Homère, des mêlées de dragons et

d'hydres et des nuées de fantômes comme dans Milton, des spirales

visionnaires comme chez Dante. Chose sombre que cet infini que

tout homme porte en soi et auquel il mesure avec désespoir les

volontés de son cerveau et les actions de sa vie!