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Quelques mois auparavant, à ce moment où Fantine venait de perdre

sa dernière pudeur, sa dernière honte et sa dernière joie, elle

était l'ombre d'elle-même; maintenant elle en était le spectre.

Le mal physique avait complété l'oeuvre du mal moral. Cette

créature de vingt-cinq ans avait le front ridé, les joues

flasques, les narines pincées, les dents déchaussées, le teint

plombé, le cou osseux, les clavicules saillantes, les membres

chétifs, la peau terreuse, et ses cheveux blonds poussaient mêlés

de cheveux gris. Hélas! comme la maladie improvise la vieillesse!

À midi, le médecin revint, il fit quelques prescriptions,

s'informa si M. le maire avait paru à l'infirmerie, et branla la

tête.

M. Madeleine venait d'habitude à trois heures voir la malade.

Comme l'exactitude était de la bonté, il était exact.

Vers deux heures et demie, Fantine commença à s'agiter. Dans

l'espace de vingt minutes, elle demanda plus de dix fois à la

religieuse:

--Ma soeur, quelle heure est-il?