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Il entra dans une petite rue où il y a beaucoup de jardins.

Quelques-uns ne sont enclos que de haies, ce qui égaye la rue.

Parmi ces jardins et ces haies, il vit une petite maison d'un

seul étage dont la fenêtre était éclairée. Il regarda par cette

vitre comme il avait fait pour le cabaret. C'était une grande

chambre blanchie à la chaux, avec un lit drapé d'indienne

imprimée, et un berceau dans un coin, quelques chaises de bois et

un fusil à deux coups accroché au mur. Une table était servie au

milieu de la chambre. Une lampe de cuivre éclairait la nappe de

grosse toile blanche, le broc d'étain luisant comme l'argent et

plein de vin et la soupière brune qui fumait. À cette table était

assis un homme d'une quarantaine d'années, à la figure joyeuse et

ouverte, qui faisait sauter un petit enfant sur ses genoux. Près

de lui, une femme toute jeune allaitait un autre enfant. Le père

riait, l'enfant riait, la mère souriait.