Page 488 sur 763

Il est seul. Il s'appelle Dieu.

Chapitre XII

Le désoeuvrement de M. Bamatabois

Il y a dans toutes les petites villes, et il y avait à

Montreuil-sur-mer en particulier, une classe de jeunes gens qui

grignotent quinze cents livres de rente en province du même air

dont leurs pareils dévorent à Paris deux cent mille francs par

an.

Ce sont des êtres de la grande espèce neutre; hongres, parasites,

nuls, qui ont un peu de terre, un peu de sottise et un peu

d'esprit, qui seraient des rustres dans un salon et se croient

des gentilshommes au cabaret, qui disent: mes prés, mes bois, mes

paysans, sifflent les actrices du théatre pour prouver qu'ils

sont gens de gout, querellent les officiers de la garnison pour

montrer qu'ils sont gens de guerre, chassent, fument, baillent,

boivent, sentent le tabac, jouent au billard, regardent les

voyageurs descendre de diligence, vivent au café, dinent à

l'auberge, ont un chien qui mange les os sous la table et une

maitresse qui pose les plats dessus, tiennent à un sou, exagèrent

les modes, admirent la tragédie, méprisent les femmes, usent

leurs vieilles bottes, copient Londres à travers Paris et Paris à

travers Pont-à-Mousson, vieillissent hébétés, ne travaillent pas,

ne servent à rien et ne nuisent pas à grand'chose.