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Au-dessus et autour de ces deux têtes délicates, pétries dans le

bonheur et trempées dans la lumière, le gigantesque avant-train,

noir de rouille, presque terrible, tout enchevêtré de courbes et

d'angles farouches, s'arrondissait comme un porche de caverne. À

quelques pas, accroupie sur le seuil de l'auberge, la mère, femme

d'un aspect peu avenant du reste, mais touchante en ce moment-là,

balançait les deux enfants au moyen d'une longue ficelle, les

couvant des yeux de peur d'accident avec cette expression animale

et céleste propre à la maternité; à chaque va-et-vient, les

hideux anneaux jetaient un bruit strident qui ressemblait à un

cri de colère; les petites filles s'extasiaient, le soleil

couchant se mêlait à cette joie, et rien n'était charmant comme

ce caprice du hasard, qui avait fait d'une chaine de titans une

escarpolette de chérubins.

Tout en berçant ses deux petites, la mère chantonnait d'une voix

fausse une romance alors célèbre:

Il le faut, disait un guerrier.