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Fantine jeta son miroir par la fenêtre. Depuis longtemps elle

avait quitté sa cellule du second pour une mansarde fermée d'un

loquet sous le toit; un de ces galetas dont le plafond fait angle

avec le plancher et vous heurte à chaque instant la tête. Le

pauvre ne peut aller au fond de sa chambre comme au fond de sa

destinée qu'en se courbant de plus en plus. Elle n'avait plus de

lit, il lui restait une loque qu'elle appelait sa couverture, un

matelas à terre et une chaise dépaillée. Un petit rosier qu'elle

avait s'était désséché dans un coin, oublié. Dans l'autre coin,

il y avait un pot à beurre à mettre l'eau, qui gelait l'hiver, et

où les différents niveaux de l'eau restaient longtemps marqués

par des cercles de glace. Elle avait perdu la honte, elle perdit

la coquetterie. Dernier signe. Elle sortait avec des bonnets

sales. Soit faute de temps, soit indifférence, elle ne

raccommodait plus son linge. À mesure que les talons s'usaient,

elle tirait ses bas dans ses souliers.