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"Nous sommes au 30 juillet 1816; que dites-vous donc? il n'y a

que dix-sept mois que vous êtes prisonnier.

--Que dix-sept mois! reprit Dantès. Ah! monsieur, vous ne savez

pas ce que c'est que dix-sept mois de prison: dix-sept années,

dix-sept siècles; surtout pour un homme qui, comme moi, touchait

au bonheur, pour un homme qui, comme moi, allait épouser une

femme aimée, pour un homme qui voyait s'ouvrir devant lui une

carrière honorable, et à qui tout manque à l'instant; qui, du

milieu du jour le plus beau, tombe dans la nuit la plus profonde,

qui voit sa carrière détruite, qui ne sait si celle qui l'aimait

l'aime toujours, qui ignore si son vieux père est mort ou vivant.

Dix-sept mois de prison, pour un homme habitué à l'air de la mer,

à l'indépendance du marin, à l'espace, à l'immensité, à l'infini!

Monsieur, dix-sept mois de prison, c'est plus que ne le méritent

tous les crimes que désigne par les noms les plus odieux la

langue humaine.