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Fernand, lui, ne comprit rien. Dantès était absent, c'était tout

ce qu'il lui fallait. Qu'était-il devenu? il ne chercha point à

le savoir. Seulement, pendant tout le répit que lui donnait son

absence, il s'ingénia, partie à abuser Mercédès sur les motifs de

cette absence, partie à méditer des plans d'émigration et

d'enlèvement; de temps en temps aussi, et c'étaient les heures

sombres de sa vie, il s'asseyait sur la pointe du cap Pharo, de

cet endroit où l'on distingue à la fois Marseille et le village

des Catalans, regardant, triste et immobile comme un oiseau de

proie, s'il ne verrait point, par l'une de ces deux routes,

revenir le beau jeune homme à la démarche libre, à la tête haute

qui, pour lui aussi, était devenu messager d'une rude vengeance.

Alors, le dessein de Fernand était arrêté: il cassait la tête de

Dantès d'un coup de fusil et se tuait après, se disait-il à

lui-même, pour colorer son assassinat.