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Il chemina ainsi quelque temps, marchant toujours, allant à

l'aventure par des rues qu'il ne connaissait pas, oubliant la

fatigue, comme cela arrive dans la tristesse. Tout à coup il

sentit vivement la faim. La nuit approchait. Il regarda autour de

lui pour voir s'il ne découvrirait pas quelque gite.

La belle hôtellerie s'était fermée pour lui; il cherchait quelque

cabaret bien humble, quelque bouge bien pauvre.

Précisément une lumière s'allumait au bout de la rue; une branche

de pin, pendue à une potence en fer, se dessinait sur le ciel

blanc du crépuscule. Il y alla.

C'était en effet un cabaret. Le cabaret qui est dans la rue de

Chaffaut.

Le voyageur s'arrêta un moment, et regarda par la vitre

l'intérieur de la salle basse du cabaret, éclairée par une petite

lampe sur une table et par un grand feu dans la cheminée.

Quelques hommes y buvaient. L'hôte se chauffait. La flamme

faisait bruire une marmite de fer accrochée à la crémaillère.